土坑：飘零风雨中的古民居

　　用明朝的一砖一瓦一石垒起一群大厝，屋脊高翘、蔚为壮观；于清代的清风明月之下围坐在宽阔的厅堂，高谈阔论、习文研武。刘氏的子孙从这里出发然后源远流长，一个显赫的村庄热热闹闹、繁华异常。

　　之后，你们连门都不关就走了，带走了书架上喜欢的典籍，带走了风衣、雨衣和换洗的衣物，踩着满地明亮的月光就走了。

　　浅浅的水流，幽幽的石巷，斜映出一个清晰的梦境。残垣断壁，竖立在伤心断肠处；青砖外露，无法掩盖历史的羸弱；黄泥斑驳，越发显示你的苍茫。

　　进士府第的屏风依然，山水、人物和花鸟活灵活现，窗子里头依然有先祖的灵魂，有的藏在山墙上，有的藏在天花板上，有的欢乐，有的苦恼，他们揣着各自的心事，在古屋内潜伏下来，并且随风起落。

　　雨，聚集在土坑深远的厅堂，滴水的屋檐下时间缓慢地在空寂中流逝和交叠。你在泥泞的路上声音渐近，艰难的跋涉带来的是泥浆还是无尽的夜色？

　　总有繁华的城市在夜色里灯火辉煌，总有僻静的村庄正被人悄悄遗忘。

　　樟脚：石头砌就的山村

　　红褐、奶黄、乌青。斑斓的石头砌得错落有致，几叠青砖盖上了就是石屋；一间间的石屋层层叠叠，一些日子盖上了就叫樟脚。

　　狭窄、局促、幽静。矮矮的石墙夹成村道，石板的村道是村民最坚实的搀扶。曲曲折折，慢慢悠悠，弯向每一座石屋，弯向田畦的深处。

　　石门楼仰起布满褶皱的脸，弓着脊背颤巍巍地踅进踅出。

　　耗尽了一生的血和汗，是禁锢的石墙隔离了乡人，还是纯朴的乡人固守着这片石头砌就的家园？

　　风雨浸渍每一块忠贞的石头，石头见证过村头老樟树的高大；风尘暗淡每一块斑驳的石头，石头注视日渐低矮塌陷的石屋。

　　是谁蜷伏在陈氏宗祠的烟雾下沉吟？是谁遍身的藤蔓和青苔模糊了岁月的记忆？是谁家的幼犬盯着石狮子嚷个不休？

　　樟脚之下，樟脚之上，石头用缄默覆盖沧桑。熟视无睹的石头呵，独自在你粗粝的行踪里浅浅歌唱。

　　惠屿：淳朴怡静的岛屿

　　沉默的父亲蹲在礁石上，无比留恋海的烟波浩淼，他大口大口地吸着一杆暗褐色的旱烟。而晒在院墙上的鱼静静地聆听大海的潮声。

　　一尾孤独的鱼，来自大海的深处，来自偏远的地方，来自惊涛骇浪的每一次冲击。扑朔迷离的孤独倾泻到每户渔家的庭院。曾经，这里成为被拯救的荒芜。

　　一条搁浅的船，周围全是暗礁，无论黑夜或者白天，桅杆折断；无论醒来或者睡去，风帆撕毁。曾经，这里有许多背影缄默地离去。

　　一窗一窗的灯火点缀了岛屿，除了月光的清辉，除了成串的江蓠菜，除了晾挂的渔网，还有悠悠的北管漫过青青的石阶，召唤着幸福的风帆。

　　从此，一个一个扎实的脚印留驻沙滩，留驻渔民们再淳朴不过的笑脸，在不动的风景中经历变迁。岛屿上，有着一直比稀粥还滚烫的狗吠，有鸟儿啼鸣，有花瓣绚丽，有面向大海享受一种劳累过后的安逸。

　　番薯藤安详地笑了，从岛屿的最高处倾泻而下。戴斗笠的渔家女，挑着一担丰收和甜美拾级而上。

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